DOZE CONTOS PEREGRINOS/DOCE CUENTOS PEREGRINOS

DOZE CONTOS PEREGRINOS

Gabriel Garcia Márquez

Tradução: Eric Nepomuceno

Editora Record, 1992

No primeiro parágrafo (en el primer párrafo), nos conta Gabo:

Boa Viagem, Senhor Presidente

Estava sentado no banco de madeira debaixo das folhas amarelas do parque solitário, contemplando os cisnes empoeirados com as mãos apoiadas no pomo de prata da bengala, e pensando na morte. Quando veio a Genebra pela primeira vez o lago era sereno e diáfano, e havia gaivotas mansas que se aproximavam para comer nas mãos, e mulheres de aluguel que pareciam fantasmas das seis da tarde, com véus de organdi e sombrinhas de seda. Agora a única mulher possível, até onde a vista alcançava, era uma vendedora de flores no embarcadouro deserto. Ele custava a crer que o tempo pudesse ter feito semelhantes estragos não apenas em sua vida, mas no mundo.

HAMLET

HAMLET

William Shakespeare

Tradução Millôr Fernandes

Editora: L&PM

Hamlet, Ato IV, cena III, nos conta Shakespeare:

...

REI

Muito bem, Hamlet, onde está Polônio?

HAMLET

Na ceia.

REI

Na ceia, onde?

HAMLET

Na ceia. Mas não está comendo. Está sendo comido.

Um determinado congresso de vermes políticos se interessou por ele.

Nesses momentos, o verme é o único imperador.

Nós engordamos todos os outros seres pra que nos engordem; e engordamos pra engordar as lavras.

O rei obeso e o mendigo esquálido são apenas variações de um menu – dois pratos, mas na mesma mesa; isso é tudo.

REI

Ai, ai, ai!

HAMLET

Um homem pode pescar com o verme que comeu o rei e comer o peixe que comeu o verme.

REI

O que é que você quer dizer com isso?

HAMLET

Nada, senão demonstrar-lhe que um rei pode fazer um belo desfile pelas tripas de um mendigo.

...

AS CIDADES INVISÍVEIS - LE CITTÀ INVISIBILI

CIDADES INVISÍVEIS

Italo Calvino

Tradução: Diego Mainardi

Cia. Das Letras, 1998

No primeiro parágrafo, nos conta Calvino:

1

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Não se sabe se Kublai Khan acredita em tudo o que diz Marco Polo quando este lhe descreve as cidades visitadas em suas missões diplomáticas, mas o imperador dos tártaros certamente continua a ouvir o jovem veneziano com maior curiosidade e atenção do que a qualquer outro de seus enviados ou exploradores. Existe um momento na vida dos imperadores que se segue ao orgulho pela imensa amplitude dos territórios que conquistamos, à melancolia e ao alívio de saber que em breve desistiremos de conhecê-los e compreendê-los, uma sensação de vazio que surge ao calar da noite com o odor dos elefantes após a chuva e das cinzas de sândalo que se resfriam nos braseiros, um vertigem que faz estremecer os rios e as montanhas historiadas nos fulvos dorsos dos planisférios, enrolando um depois do outro os despachos que anunciam o aniquilamento dos últimos exércitos inimigos de derrota em derrota, e abrindo o lacre dos sinetes de reis dos quais nunca se ouviu falar e que imploram a proteção das nossas armadas avançadas em troca de impostos anuais de metais precisos, peles curtidas e cascos de tartarugas:  é o desesperado momento em que se descobre que este império, que nos parecia a soma de todas as maravilhas, é um esfacelo sem fim e sem forma, que a sua corrupção é gangrenosa demais para ser remediada pelo nosso cetro, que o triunfo sobre os soberanos adversários nos fez herdeiros de suas prolongadas ruínas. Somente nos relatórios de Marco Polo, Kublai Khan conseguia discernir, através das muralhas e das torres destinadas a desmoronar, a filigrana de um desenho tão fino a ponto de evitar as mordidas dos cupins.

NÚMERO ZERO /NUMERO ZERO

NÚMERO ZERO

Umberto Eco

Tradução: Ivone Benedetti

Record, 2015

No primeiro parágrafo, nos conta Umberto Eco:

I

Sábado, 6 de junho de 1992, 8 horas

Hoje de manhã não saía água da torneira.

AGORA E NA HORA DA NOSSA MORTE

AGORA E NA HORA DA NOSSA MORTE

Susana Moreira Marques

Edições tinta-da-china, 2013

No primeiro parágrafo, nos conta Susana:

NOTAS DE VIAGEM SOBRE A MORTE

Há coisas sobre as quais não se pode escrever como sempre se escreveu. Algo muda. Primeiro os olhos, depois o coração – ou os nervos ou aquilo a que os antigos chamavam alma – e finalmente, as mãos.

UM COPO DE CÓLERA

UM COPO DE CÓLERA

Raduan Nassar

Cia das Letras, 2001.

No primeiro parágrafo, nos conta Raduan Nassar:

A CHEGADA

E quando cheguei à tarde na minha casa lá no 27, ela já me aguardava andando pelo gramado, veio me abrir o portão pra que eu entrasse com o carro, e logo que saí da garagem subimos juntos a escada pro terraço, e assim que entramos nele abri as cortinas do centro e nos sentamos nas cadeiras de vime, ficando com os nossos olhos voltados pro alto do lado oposto, lá onde o sol ia se pondo, e estávamos os dois em silêncio quando ela me perguntou “que que você tem?”, mas eu, muito disperso, continuei distante e quieto, o pensamento solto na vermelhidão lá do poente, e só foi mesmo pela insistência da pergunta que respondi “você já jantou?” e como ela dissesse “mais tarde” eu então me levantei e fui sem pressa pra cozinha (ela veio atrás), tirei um tomate da geladeira, fui até a pia e passei água nele, depois fui pegar o saleiro do armário me sentando em seguida ali na mesa (ela do outro lado acompanhava cada movimento que eu fazia, embora eu displicente fingisse que não percebia), e foi sempre na mira dos olhos dela que comecei a comer o tomate, salgando pouco a pouco o que ia me restando na mão, fazendo um empenho simulado na mordida pra mostrar meus dentes fortes como os dentes de um cavalo, sabendo que seus olhos não desgrudavam da minha boca, e sabendo que por baixo do seu silêncio ela se contorcia de impaciência, e sabendo acima de tudo que mais eu lhe apetecia quanto mais indiferente eu lhe parecesse, eu só sei que quando acabei de comer, o tomate eu a deixei ali na cozinha e fui pegar o rádio que estava na estante lá da sala, e sem voltar pra cozinha a gente se encontrou de novo no corredor, e sem dizer uma palavra entramos quase juntos na penumbra do quarto.

O arranjador de palavras

foto by: Roberto Candido

O arranjador de palavras

J.cordeirovich

Scortecci Editora, 
outono de 2016.

 No primeiro parágrafo, digo poema, nos conta: J.cordeirovich:

Vidraça

No deserto aqui sentado da sala

Nem um Outro se aproxima

Nem dos livros ali largados

Nem o vapor do aço

De quem nos dita do valor das horas

Transcorrendo calmamente

Minhas mãos espalmadas

Na escuridão

A escorregar

Nave no lá

Aurora deixada no ar

O som da vizinha casa me vem

E o silêncio também pede

Uma orquestra

Quem está em cena?

É bela morena

Que fala, fala, faz

Ao sincronizar

Pontas de pés

Ajustados em brancas sapatilhas

Que justamente

Como quem dedilha

No chão, no ar

O risco

Um piano de Chopin

Um iluminador tardio

Velho funcionário do

Mais velho ainda, teatro.

Deixa que apenas

Uma aresta de luz

Na cena, mostre bela e plena

Numa magistral visão

Braço, coxa, seios

Pernas, pés.

E o vão do não

Da vaga rua

Desenhada no ar

A melodia entra em convulsão

Não,

Concluo.

Há cinema nisso que vejo

Na vidraça holográfica

Do real que reúne e entorpece

num cinema de cores.